铸剑为犁

“我依然觉得这世界是风。从不会停留在任何一个地方。”

“铸剑习以为农器，放牛马于原薮，室家无离旷之思，千岁无战斗之患。”——《孔子家语·致思》

我叫犁。

……就是那个整日恭头哈腰，面朝黄土背朝天的犁。

在一声声刺耳沉闷的敲击和众人密密麻麻的议论声中，骨锻筋展，我诞生了。

如果你问我世界是怎么样的，我觉得，就像是拂面而过的风。有些和煦温暖，又似乎痒丝丝的。记忆里，远处第一次传来了土地的气息。微微潮湿，带着无限蓬勃生机。

遥远的地平线上升起一轮炙热火盘，照的田间嫩苗光芒万丈，在微风下轻折，温柔至极。纤陌纵横，鸡犬相闻。

这个世界真的好美。

公子长歌，老翁垂钓，落魄诗人穿着翩翩白衣，下颚抬成有些不羁的弧度，酒香四溢，诗词破碎。

我仰在被阳光晒得燥热，被麦浪滚的甜香的土地上，静看世间种种。风过林梢，穿着粗布衣裳的孩童蹦跳着跑过来呼唤田间耕作的男人，圆圆的脸蛋上还挂着未及拭去的汗珠。欢笑声中，一双有些稚嫩的小手轻轻触及我的躯干，我微微瑟缩。

“爸爸，这是什么？”

“一种农作器具。叫犁。”男人温和的笑着，揉了揉孩子的发尾。孩子略微不满的拂开那双布满老茧的大手，转而围绕我转了几圈，眼里是掩饰不住的好奇，像是璀璨了漫天星辰，一闪一闪。

“它看起来好厉害。能把地弄得好平整！”

孩童幼稚的欢呼让男人不禁笑出声，却还是认真的点点头，塞给孩子一枚红彤彤的野果，像极了那张稚嫩的笑脸，“回家去吧，外面太热。晚上让你娘给你做面条吃！”

一句话，无奈，包容而平和。有柴米油盐，却也不止柴米油盐。

“好！！！”独属于孩子的童音朗声回答。

小小的身影像快乐的风一般跑走了。衣角翻飞，背影跳脱的像是一只展羽的飞鸟。

漾满喜悦的欢呼声却似是驻留在了田间，埋进了松软的土地。

男人揉了揉有些酸痛的腰腿手臂，复站了起来。

风中轻轻揉散了长叹。它告诉我，我给人类带来了欢乐。

可为什么，我又带来了与之相反的死亡？

声声冰冷敲击，炙热烈焰舔舐，筋骨尽毁。我再感受不到恭头哈腰，却只觉得身板被削得有些单薄锐利，像是凌厉的咒。

我抬眼，看到了一张死气沉沉，甚至是有些狰狞的面庞。

我一惊。

万千铁骑，黄尘飞扬，溢着香气的麦田被践踏破碎。马厩无马，屋舍空空。山河寂寂间，落了一层薄尘。

破村了。

耳边不再是清脆的欢声笑语，而是嘈杂的，凌乱的，嘶吼着的吆喝与指使。我努力张开嘴想要说什么，却最终在振聋发聩的声音里哑然。直觉头晕目眩，昏昏沉沉。

我被身着冰冷铁甲的士兵佩戴在了腰间。年轻的少年眉眼尚且带着稚气，白皙面上却已溅上血痕。他的手指修长而纤细——如果不是生在这个混乱动荡的年代，他应该会是赫赫有名的琴师——背着心爱的木琴，天涯浪迹。

那双漂亮的手轻轻抚摸着我格外笔直的躯干，擦出一条淡淡的血痕，在空气中弥漫出一种有些冷然的腥气，又像是生锈的铁，令人作呕。我微微颤抖，随即感到，那细白的不像话的指尖也在颤抖，抖的更加厉害，有些惶惶措措。

有咸涩的水滴在我的身上，有些温热，又像是特别冰凉。我努力抬眼，只看到少年微红的眼眶，还有呆滞无光的眼神。

“我们什么时候可以回家？”

问话的是帐篷里的另一个少年，声音虽有些沙哑，却可听出哽咽与尚未完全褪去的稚幼。帐篷里阴暗潮湿，光影半隐间显得他更加矮小单薄，眼窝深陷，瘦骨嶙峋。他穿一件极为破烂的布衣，肥大的不合身，明显不是军服。

“哥哥，我们什么时候可以回家？”

他又问了一遍。

少年像是刚从怔忪中回神，笑的有些僵硬，却还是尽可能扯大嘴角的弧度，努力扬起声音回答，“快了，一定很快的。”

“我不想打仗……”瘦弱的男孩儿猛然提高了声音，话语有些破碎的哽咽，“我不想……不……想……哥哥死……”

少年将我轻轻放在桌上，揉了揉瘦削男孩儿的头。

“别怕。哥哥不会死的。”

我闭了眼，嗅着远方逐渐蔓延的血腥气。马蹄声如鼓点撼然，又像是沉闷的雷，从极深的地心传来。

扩散到每一个角落。

没有一个地方能从这场战争中逃出。或者说……

没有一个人能从这场战争中逃出。

我没有选择成为犁或是剑的权力。而那些死在战场上的人……

我被少年踉踉跄跄的无力丢在地上。丢在尸体旁。丢在厮杀里。

所有人都被染上了近乎刺眼灼热的颜色。触目惊心。从高处看去，像是开了十里的漫天夭灼。然而若是躺在他们中间，便只有无穷无尽的恐惧，和铺天盖地的绝望。

一个人长大用了十多年甚至是更久，一点一滴地去感受这个世界，去尝试摸索，去尝试热爱。

可是死亡，永远的离别，永久的错过却不过是几秒钟。

几秒钟而已啊。

我屏住呼吸，不敢去看，去闻，去想。

那些死在战场上的人……

他们中的好多也没有选择的权力。

或许是为了有些人的私欲，亦或是保家卫国，历史发展……但这些，他们终究无缘再见。

草长坟头，万古长眠。

我的身上还粘腻着温热的血气。在无数渐渐冰冷的人的身边，我有些颤抖的闭上眼睛。

迷离间，我恍惚觉得看到了曾经的村野孩童。依然是稚嫩的小脸，却换上军服，提着刀剑，浴血而生。

我打了个寒战。

这场战争结束时，已经是数十年以后了。

当人们在这个地方发现累累骸骨时，早已面目全非，一片荒凉。

“这个地方曾经是前朝交替的战场。这场战争意义非凡，如果没有这场战争，现在的很多东西都不会有，比如那种新型武器……”这是很多书生侃侃而谈的东西。

那士兵们呢？

那些因为这场战争而死去的人呢？

我有些僵硬地张着嘴，想要说话，可即将脱口的词句却被书生脸上儒雅的笑意逼了回去，硬生生地，似是要哽出血腥气。

眼前的书生是和曾经的那个死去的少年相仿的年纪。一样的面容含稚，眉眼却多了飞扬的明亮与傲气。妙语连珠引得四下欢呼，有几个出门游逛的少女纷纷用濡慕的眼神看他，引得他更是颇有意气地笑笑。这般样子，与当年少年士兵黯淡无闻的样子何其不同。

处于安乐的人又怎会真正理解战乱的苦。

其实我又如何不是。不管是剑，还是犁，我都从未懂过。

再睁眼时，我耳边又是一声声刺耳沉闷的敲击。伴随的不是议论，而是众人的互相赞美和欢呼。

重锤落下，四海升平。

我再次变成了恭头哈腰的犁。

只是这次，我再也不会走入麦浪翻滚的农田，而是屹立在高高的地方俯瞰地上的人。熙熙攘攘，热热闹闹。

我依旧叫犁。依旧是那个象征着平和劳动的犁。只是身边，再没有了当年那群人罢了。

只是再也找不到了而已。

有很多人在看我。

他们欢笑着又推搡着，指着我议论纷纷。

“这就是那个什么……‘铸剑为犁‘？”

铸剑为犁。

“听说是用几百年前战争时候的一把剑铸造而成的呢！”

几百年了。其实这世间最悲哀的不是分别不是死亡。而是当有一天你醒来，发现曾经身边之人变成了永远的故人，曾经住的地方变成了口口相传的古迹。

而你自己。则变成了别人口中的故事。

“这个雕塑象征着和平。没有战乱。”一个西装革履，梳着油亮短发的男人侃侃而谈。

多像是曾经的故人。

“没有什....啊！你干什么推我？！”有女子在尖叫，随即，周围变得嘈杂。

人越围越多。前排的更是挤作一团，有人跌倒有人叫骂。

可是大家都已经不在意了，只是一味地向前探着身体，有的甚至拿出了相机。

“等等——让我拍一下照——”

是那个西装男的声音，像一只被掐住喉咙的动物般尖锐，又转瞬被淹没。

有人在尖叫。

有孩子跌倒。

依然是无休无止的争端。很多人的眸上染了戾气。

对，就在我这尊象征和平的雕塑前面。可笑而不自知。

战争结束了吗，纵使有了选择的权利……

可那只是让他们变成了别的东西。别的东西。

我闭上眼，耳边依然是摆脱不了的嘈杂喧嚣，空气里漾开的是极为逼仄的压抑，远处依然是那一轮如火的太阳。

从没有变。

*

我依然觉得这世界是风。从不会停留在任何一个地方。

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