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她往窗外瞥了一眼，黑黢黢的天微带一点蓝色。她没半点恐惧。隔了会子，她看了看绸带绑着的窗帘，又瞥了眼半蓝的天，心里充满了恐惧。她躺在床上，翻找出信纸，写下了一篇不长不短的小说。“你在恐惧什么？”她开始下意识地询问自己，“难道是因方才报纸上的新闻说中了你的心思吗？”那倒不然，她没那么在意报纸上登的什么消息，她在意地是她荒废了几个星期，什么都没做。

她停下笔，叹了一口气，回想起以前给报刊、杂志社投稿的那些个文章，“是登过的，不是吗？”她自言自语了起来，“的确是登过了，很多都已经拿到稿费了。”她背靠着先前祖母去世前拖虹口的匠人小张作的一把桃木小椅，小椅底面刻有木纹石狮，木纹石狮的右下角用墨写了她的名。许是时间过太长久，名有些风化了。她咬着笔杆，手搔着头，想了一会子，方继续拿起笔写了下去。怎奈一下笔，一滴泪潸然落下，“永生了的花，凋落于墓碑上。久了，似一朵浸泡在池塘的白莲，雨来了，滴答滴答，一颗珠子，两颗珠子…淹没了，没了，一点儿活得气息都没有了…”

红边的日头落了一个地，恍恍惚惚，人影中掺杂着断残的余光，一贯一斜，一贯一斜，似折了一支的红玫瑰，渗了夕阳的红，再一贯一斜，一贯一斜，掐着枝头的花瓣掉落了…

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