1.美 苏 白桦树下的故人

阴翳的天空，地上是密密匝匝的人头。他们都统一穿着素色的衣服，撑着一把黑伞。

俄 罗 斯寒冷的土地上在举行着一场荒唐的葬/礼。

苏/联解体。

对于意识体来说，病/痛不会令他们死/去，只有解/体才能让他们死/去。

就如这般:苏的脸庞失去了旧日的光彩，曾经乌黑发亮的长发如一捧枯萎的花朵，在不断腐/烂/发/臭。

是美亲手将他送进的棺/材，他的死对头死/去，他的胸口郁结多年的气终于消散。美看着他的子女们一个个哭/丧着脸。他曾经的学生——瓷，倔强的撑着一把红伞。望着他们要死要活的蠢/样，他笑出了声，并且笑的很大声，在场的所有国/家都看了过来。

其他国/家的眼神里闪过崇拜，羡慕，不甘，嫉妒……

那又怎样?美想，我现在是世界霸主了。

他蔚蓝的眼睛闪烁着一丝癫狂，苏已经死去了，他留下一盘散沙。现在再也没有人与我争夺灯塔的位置了。

望着那刻着苏的名字的沉重的灰色墓/碑，美扬长而去

……

夜已深邃，美独自一人坐在伏尔加河的岸边。

他的眉头紧蹙，手上的烟一根接一根的抽着。

不远处有几个人围着篝火跳舞，坐在中间的男人动情地拉着手风琴，周围的人都跟着唱起歌来。

Эй,ухнем! Эй,ухнем! Ещё разик,ещё раз!

哎吆嗬!哎吆嗬! 齐心合力把纤拉!

Эй,ухнем! Эй,ухнем! Ещё разик,ещё раз!

哎吆嗬! 哎吆嗬! 拉完一把又一把!

Разовьём мы берёзу, разовьём мы кудряву,

穿过茂密的白桦林, 踏开世界的不平路,

……

边唱周围的人都落下泪来，重利小布尔乔亚看不了这种画面，他不禁站起身来准备离去。却又还是回头望了眼那拉着手风琴的男人。

……

“你也会拉手风琴吗？”美蹲下来瞧苏，“你拉一个给我看看吧”

“不会，”他转过头去。

后来美才知道伏尔加河孕育出的人儿，没有一个是不会拉手风琴的。不管是熟练或是生涩。

也是在那场大战结束后，美才真正见到苏拉手风琴时的模样。

他细细低头吟唱着，当年为了方便一直齐脸的头发这回留长及肩垂下，给他平添了几分温和。苏的手灵活的在泛黄的琴键上弹奏着。但如果你仔细瞧瞧，却能看清他的手小心翼翼的触碰这每一个琴键，像是对着一件失而复得的珍贵的宝物

美大概也不会知道，他在那看了多久。直到苏离去，他还一直停留在那里。

他的心一直在追寻当年那道在白桦树下摇晃的影子，美的情意疯狂的扎进那道回忆里，深陷不出。直至苏的死/去，他那笨拙的情愫才悠悠转醒。

只是再来到旧处，那曾经年轻过的躯体现已安然躺在俄罗斯那终年的冻土之下。物是人非事事休，欲语泪先流。

听着来自俄/罗/斯腹地的叫唤，饶是南极那般冰冷的地方，都要融化于此。更何况是只相隔短短一个白令海峡的美/国呢?他那双诞生于东海岸的蔚蓝双眸，被回忆折/磨着微微的蒙上一层薄雾，接着流下密西西比河般细长的眼泪。

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